Heather Ale van Robert Louis Stevenson

Het gedicht Heather Ale van Robert Louis Stevenson is een ballade over de legendarische Pict-voorlopers van Scots uit de moderne tijd. In de mythologie kunnen ze ook worden geïdentificeerd met pech, die pixie-achtige wezens waren. Ze brouwden heidebier en vochten tegen de Schotten. Het zou zeker handig zijn om van de overvloedige heide een alcoholische drank te maken.

Onder de curiosa van de menselijke natuur, claimt deze legende een hoge plaats. De historische Picts waren een confederatie van stammen in Oost- en Noord-Schotland in de late ijzertijd tot in de vroege middeleeuwen. De Picts werden nooit uitgeroeid. Tegenwoordig vormen ze een groot deel van de bevolking van Schotland: ze bezetten het oostelijke en het centrale deel, van de Firth of Forth, of misschien de Lammermoors, in het zuiden tot de Ord of Caithness in het noorden.

Archeologische studies vinden de Picts niet veel korter dan de huidige Scots. Het kan een geval zijn van de overwinnaars die de geschiedenis schrijven. De laatste nominale koning van Picten regeerde in de vroege jaren 900 na Christus. In fictie en films worden ze vaak afgebeeld als getatoeëerde, blauw geschilderde bosstrijders.

Kwamen de elementen van deze legende voort uit enkele voorouders die klein van gestalte waren, zwart van tint, ondergronds wonen en mogelijk ook de distilleerders van een vergeten geest? Zie Joseph Campbell's Tales of the West Highlands.

Heather Ale: A Galloway Legend
Robert Louis Stevenson (1890)

Van de mooie klokken van heide
   Ze brouwden een drankje long-syne,
Was zoeter dan honing,
   Was sterker dan wijn.
Ze brouwden het en ze dronken het,
   En lag in een gezegende zwerm
Voor dagen en dagen samen
   In hun woningen onder de grond.
Er stond een koning op in Schotland,
   Een man viel voor zijn vijanden,
Hij sloeg de Picten in de strijd,
   Hij jaagde op hen als reeën.
Over mijl van de rode berg
   Hij jaagde terwijl ze vluchtten,
En bezaaid de dwergachtige lichamen
   Van de stervenden en de doden.
De zomer kwam in het land,
   Rood was de heidebel;
Maar de manier van brouwen
   Leefde niemand.
In graven die als kinderen waren
   Op menig berghoofd,
The Brewsters of the Heather
   Leg genummerd met de doden.
De koning in het rode heide
   Reed op een zomerdag;
En de bijen zoemden en de wulp
   Riep naast de weg.
De koning reed en was boos,
   Zwart was zijn voorhoofd en bleek,
Regeren in een heide
   En ontbreekt de Heather Ale.
Het was een geluk dat zijn vazallen,
   Vrij rijden op de hei,
Kwam op een steen die gevallen was
   En ongedierte verborg zich eronder.
Rudely plukte uit hun schuilplaats,
   Nooit een woord dat ze spraken:
Een zoon en zijn oude vader-
   Laatste van de dwergachtige mensen.
De koning zat hoog op zijn oplader,
   Hij keek naar de kleine mannen;
En het dwergachtige en donkere paar
   Keek opnieuw naar de koning.
Beneden aan de kust had hij ze;
   En daar op de duizelingwekkende rand-
'Ik zal je leven geven, gij ongedierte,
   Voor het geheim van het drankje. '
Daar stonden de zoon en vader
   En ze zagen er hoog en laag uit;
De heide was rood om hen heen,
   De zee rommelde beneden.
En op en sprak de vader,
   Shrill was zijn stem om te horen:
'Ik heb een privéwoord,
   Een woord voor het koninklijke oor.
“Het leven is de ouderen dierbaar,
   En eer een klein ding;
Ik zou graag het geheim verkopen, "
   Quoth de Pict aan de koning.
Zijn stem was zo klein als die van een mus,
   En schril en prachtig helder:
“Ik zou graag mijn geheim verkopen,
   Alleen mijn zoon vrees ik.
“Want het leven is een kleine zaak,
   En de dood is niets voor de jongeren;
En ik durf mijn eer niet te verkopen
   Onder het oog van mijn zoon.
Neem hem, o koning, en bind hem,
   En wierp hem ver in de diepte;
En het is zal ik het geheim vertellen
   Dat ik gezworen heb te houden. '
Ze namen de zoon en bonden hem,
   Nek en hakken in een string,
En een jongen nam hem en zwaaide hem,
   En gooide hem ver en sterk,
En de zee slikte zijn lichaam,
   Zoals dat van een kind van tien;-
En daar op de klif stond de vader,
   Laatste van de dwergachtige mannen.

“Waar was het woord dat ik je zei:
   Alleen mijn zoon vreesde ik;
Want ik twijfel aan de jonge moed
   Dat gaat zonder de baard.
Maar nu is de marteling tevergeefs,
   Vuur zal nooit baten:
Hier sterft in mijn boezem
   Het geheim van Heather Ale. '